Notas

Que otro poema, sino, el reeditado de plagios. …El de un niño que juega en el parque mientras sus dos "abuelos"; La anciana inglesa otomana que teje doble puntada en crochet mientras  el viejo romano Calvino del viejo Bronx  desempaca las piezas del avioncito en escala. Que puede uno cantar si ellos deciden ir al jardín botánico con aquel niño. belleza volcánica o cuadro otoñal del pintor que nunca supo que lo fue. No se sabe, si bien es nieto o fue un niño presto, data poco Matisse del infante. Datos borgianos, dictan que el ya adulto infante, quizá fue llamado por algunos el Turco, que después escribió poemas con seudónimos inverosímiles.

Calvino, acaso si es su nombre verdadero, camina a la trastienda culebrera a averiguar la procedencia de aquel asesinato... Acaso busco mi perdón? no me lea mal, dice Calvino, búsco la magia de mis piedras y como llegó a mí, repito, no! usted querido lector mi compañero de corrección, la magia de aquellas cosas que las llamaba antes, cosas, Pues lo acometido si aun quiere seguir interrogando, fue JUSTICIA. los arboles cabeceadores de mis cantos Los pergaminos del canto se fueron a las orillas del mar inquieto y ruin entre las botellas se encuentra un papel de arbol Nada me es dado sino mi destierro, aqui alberto la canasta del tic tac, el tiempo trasiende en otra escalafon, las incilopedias supeditan poemas perdidos en la oriila de esta parte de castillo. Cuantas ilusones s pierden a la utopia del individuo, acaso el juega con la pelota del mundo? el tiempo transita en su lado, cual inquieto extinto ... El miedo ulle en otra orilla, las escaletas otra vez suenan mal. La estacion d

"Gracias" destino nefasto,  cabe decir que lAs temor y temblor de la cuadra hojarasca. Terrible la desnudez de fantasmas, preocupado persigo entenado del fantasma verdad plan de quimera,  confesión inconquistable, lamentable duende de la monedita inquieta desborda mentiras y acaso su espejo finge reír en este poema, disculpe la vanidad quizá de este lado del mundo; nada mas un rió en luna, destello. Ernesto Paez, 1994. El valle, Quito

memoria embelesa mi dolor... cariz del ocaso celestino, matiz escarlatas en remembranzas,cuales  intentan tender cortinas recuerdos olvidables con turrones de sosiego dulzón. Que aberración! mejor no... son épocas de equilibrio y medida poema des-fragmentado, disuelto ante el miedo En vigía desazón de soledad sin soledad fiel. Una pena serpentea mis rodillas y trasciende al volátil frenesí Mi quietud física y ante al silencio la letanía de Jacinto, El Manco. Sentencia; La frase perfecta ineludible, inevitable, intrascendente a marchitar, acaso existió? Posa la langosta de Philip k. Dick A raspones interpreta entre lineas el agujero de tiempo del otro lado del cristal... territorio de dolor y amor versificación de semántica idealista, -Qué més da, se buscan las memorias antiguas del hedonista Entonces si acaso hay entonces, el mapa que dan a memorias de desasosiego aguardan en el muy antiguo Tlon, volumen siete.

Pajarito hacia dónde vuelas  si las luces crepitan al olvido de un amor,  es ese el lugar, el olvido acompañado de pequeñas remembranzas a la vida. Vida sigilosa, ilusión motora 

La Dama platónica Podría amarte hasta morir, Me amarías con modestia, Y nunca forzara mientras viva, Puesto que te daría con gusto: Lo que es prueba suficiente De que entiendo del arte de amar Odio esa cosa llamada goce: Que es, sin duda, oficio rutinario, que acaba con la vida y el ardor de lo que llaman deseo, como una abeja sin aguijón, convierte al dueño en un zángano. Amo a un joven que me tenderá Sus brazos para entrelazarlos, Que suavemente me atará y besará; Me verá con ojos que desean Aquello que cuando lo obtenga, Con desdén será tratado. Le daría la libertad de jugar Y de hacerme, alegre, su juguete. Nuestra libertad sería completa Y nada deseado sino ese hecho. Practiquemos, entonces y probemos Que sólo estas son las impares dulzuras del amor

Salvarla? En tempestad mortecina, aquel sol coloso va envistiendo todo viento fronterizo. Rayando fino como pintoresco refleja su brillo en aquel trillo desgastado, su color impregnado aun demostrando su buen material a pesar del terronal que cubre su refinado madero. De frente espontáneos matorrales, en procesión desfilan sus cuerpos bailarines a cabeceos, permaneciendo en sus sitios confines, aletean como olas ubérrimas y verdes. Caminos ignotos van descubriéndose al compa de espigas maduras y cautas.  La mujer de labios extremadamente rojizos, su piel inmersa entre la blancura nítida y cabellos lacios, madejas recogidas de par en par. Ella que camina sonriente, denota su comisura labial, minucioso aliento imprudente, haciendo alimentar al crédulo hombre delgado quien ansioso, vigía de mirada profunda, aguarda tras robles descascarados, su sombrero polvoriento y aroma acre que va abrazando su montuno cuerpo, el ambiente anestesiado de resuellos acompaña espontaneo, cándido, igno

Retrato del niño... dejaron que tome una cucharadita de chapo, luego me dieron papel y lapiz acudes al espejo y acaso ir por ello ya es un error? Cabe rescatar la situación espontanea que pasa y se impregna en la espina dorsal. Cuida de ver al espejo y mira quien eres lejos esta la estrella y acaso quien es ella sino una flor que crece entre viseras y geres, no, nada. Acabo la fiesta y me usaron como monigote y doy el salto al detalle. No soy quien debía estar aquí A desaparecido alguien y en el parque las iguanas se conservan, son camaleones que cambian de color respecto al deseo oscuro. Llego de los profundos lagos y penetro en las montañas, caigo en picada hacia el pabellón de los deseos. Quien cae en mis hombros, quien es? es la lejana  acaso la sombra que estrangula y quita mis pocas entrañas y de a poco deja al niño danzar...

Para Rimbaud y sus fieles   Cruzar la linea del silencio es un suicidio   Abrir la letra sobre la lengua que paladea   hablar es sino explicar el malentendido    Mentir como cual puente hacia una pequeña verdad que siembra futuro   robar frases, pedirlas prestadas ante una derrota inevitable   Una sola palabra abre a otras puertas  y acaso   pasillos,  nadie  podría  asegurar que abrirlas o atravesarlas nos  cantarían  la respuesta desnuda    Una frase es recorrer quizá por el desierto de mad max en busca del tiempo perdido o bien surcarlo hacia, por lo menos, una gota de agua y algo de combustible.     hablar es la esperanza que desespera, paladea y toma de lo eterno como mecanismo a recordar que hay camino, camino de serpiente, camino por andar. Que extraño que la figura de una mujer bella, en esta época, figure silueta curva hacia caderas anchas, no?  

Poeta muerto conquista las islas del mar urbano   Nuevas estelas del gris estar , congelan las vicisitudes del bien    Caminos aterciopelados, el pie cae oxidado que espera a ser maniatado   Soy lo que no debo ser y estoy en marcha, doy cuerda floja a quien quiera pasar   Tengo niños y visiones que esperan alimento, canto sin voz y sin vos   Doy estampas al chavo del barrio y mi voz no es sino la del ambulante espíritu callejero   La exaltación del hombre sin cuerpo y su bella escaramuza llamada espíritu   El o ella quien sabe; es el espíritu que cede al hombre del plumaje quien hiere sin compasión    Doy cuerdas y las ato a espíritus y vaya que me corrompo de pies a cabeza    Love come soon to me, es un canto, y todo se convierte en dejania, el theremin abre sus paraguas    El viento es leve y quiere escapar alguien,  el desasosiego empala mis ojos ciegos,  ya nada viene pareciendo ser o bien se es

Escritos de un Bukowskianito sin fé Odio tanto a la mujer de lujo y decoros, a la femina que alberga en sus anchas la importancia su belleza por encima de cualquiera. Que hipócrita y seductora lindura, que aberración erótica consumida al bestialismo de solo permanecer en sueño. por dentro hierven ácidos. Ah... que porquería la que dejo atrás. Tantos amores que me encargó el destino, si acaso se los nombrara.... Amores brutos y ricos, sí, deliciosos para este antropófago. En mi juventud desafié al destino y fue dejar cama,alimento y bebida por arena, pared, humo y sexo. desgarrar mi buena ventura al saltimbanqui de grises camastros fétidos, acaramelados por labial condimentado por saliva de puta, la buena puta que más de una vez me ayudó o bien presto lastima. aullé a la curiosidad y a la calma la deje abotonada. Acaso calma y caos vienen a ser un peso grande para esta alma corrompida desde que nació, heredero del mal por antonomasia. Quizá miento y doy la razón a la misma ten

Creer que el suicida corre gran valor por su paso hacia la muerte es una ligera  observación  y aun quien cree es un cobarde por argumentos como el narcisismo  está  en tela de juicio, aun en  día . Hay otras  hipótesis  del hombre que no admite sus  límites  del cuerpo, en fin.     E l suicidio  cruza los  andariveles  del  tabú  y destaparlo es pandora. Concluir algo  concreto y   firme es mero idealismo sin embargo nos acerca a barrer sus  impurezas  hacia una verdad.     < transeúntes , mortales, suicidas por oficio e irrenunciables ante el sosiego invisible que duele ver, es decir, el conductor que conversa con su ayudante, o la vendedora de legumbres mientras la tarde pasa sin mayor presura  <<   Al contrario del suicida del disparo, con una carabina, en la cien, el suicida por  convicción ,  es lento y constante hacia la muerte, baila con ella y su dolor que conlleva. hablo del tipo que tiene su muerte a plazos y es moroso consumado, adeuda bien a

Mi rostro, mis manos,  mi ceño opaco y comisura de látigo seductor, miro y miento, aun cuando estoy en control de mis sentidos o bien eso creo es cuando una parte de mis músculos se mueven, son involuntarios y tilinta como solo los nervios inmotoros lo pueden provocar. De cualquier manera, aun al sostener mi semblante , aflora la vanidad de esperanza, la falsa chaqueta de joven descuidado aun al tener mi delicado cuidado en mis baños matutinos, el aseo que mamá ordena y enseguida el nervio vuelve a dar un bote, esta vez detrás de mi nuca.    la esperanza que guarda mi semblante de sereno y mis zapatos de lustrar seguridad se siembra sin advertirla me lo han regalado y dicen que fue sin interés y puro regalo y ahí es cuando vuelvo a Cortázar; En sus instrucciones, que entre sus líneas delata que nada es regalado sino encargado, me encargan esta figura de hombre moderno, estatua de lentes que combinan con sus pantalones, sueños por encargo donde se fusionan en sueños involuntarios,

Su ceño, su ceño, olvide como fue su ultimo gesto. Pequeño detalle... Ella tenía ojitos de anís, sí tenía. Recuerdo de niebla finos rasgos tan sonoros en mi alma que aun la dibujo cándido al reflejo que me da la ventana del autobus. aspiro y continuo mi confesión por Diana. Bien: Ayer la confundí y quise acercarme, más la cobardía me detuvo y rompió la burbujas de ilusión, no era ella. La misma, su cabello lacio, su nariz resignada, sin ofender la perfección de otros gustos modernos de mujer. Hace mucho muchísimo que mis días se dieron por vencidos a lo matutino y aquel martes nos cruzamos, otra vez en la burbuja caleidoscopica, con la sola diferencia de perseguir el juego, conglomerar en ser retratista en mi de la mujer Hayworth, mirarnos y reconocerme y ella recordar, recordar y qué va a traerle hasta este punto si ni contagio amor sino mas bien lástima... Es eso acaso cierto, me dije luego de un silencio y distracción ya antropófaga m

-¿En realidad atrapas el tiempo ? le dije en desafío a Maricela   Ella susurro detrás del biombo y acarició mi sueño   Agarró el tempo en aureolas del que quedo, y acaso poco de mí ?   me condujo a las visiones de los posibles yo,  de actores pulidos con cera de rey nacional.  Versiones adversas    Las sirenas llamaron, de súbito desperté desilusionado y ahí mismo recogí  en cesto  cada resto somnoliento, migajas de orgullo propio y volátil al fin y al cabo.   Quedó coincidir; el rompecabezas de mi realidad impropia,    piezas infames , añoradas  y cada vez vueltas a trisarse una vez armadas,     ya flaco, sin arrepentimiento rebuscado,  porfin las advierto tal cual y es entonces cuando  todo viene abajo, el vuelo es pesado y cae kamikase rompiendo cualquier seso o ley física espacial a su paso.   El chulo me sugiere emprender el fuego o bien el juego como lo llama él; al andar.   armar, rearmar, caer y levantar; de ser posible destruir y